Mais uma semana. Mais dias suportando. As obrigações tomam conta. Sexta. Forró. Rock. Mas não tem aquele jazz. Nevertheless…
Que espécie de falta é essa que ainda insiste em queimar?
Você canta e toca. Eu escrevo para sufocar sentimentos e desejos.
A morte chega perto. Assola. Tudo é tão pequeno.
Sábado. E ainda perdemos tanto tempo…
Tempo
Publicado
B.S. 